Charles Bösersach

2005.04






Tu as jeté un chiffon dans un coin. Tu l'as oublié (tu ne le voyais plus). Ça faisait même une sorte de présence familière. Il faisait partie du décor. Puis un jour tu as voulu le jeter. Le plancher, dessous, était complètement pourri. Alors tu as remis le chiffon à sa place.

Chaque jour contribuer à l'équilibre du monde : faire quelque chose de bien. Ce matin je jette deux sacs de bouteilles vides.

J. et C. avaient décidé d' « échanger leurs mecs ». C. est dans mes bras, grimpe sur moi. Je passe les mains sous sa robe (noire, légère); elle ne porte rien dessous. Je caresse ses fesses, les malaxe; j'enfonce le pouce dans son cul. Puis mon sexe. Et là, enfin, je déclare que je dois lui toucher les seins, et que s'ils sont trop petits, ça ne pourra pas aller entre nous (et dans le même temps ça coulisse, ça coulisse dans son cul).

On m'a dit « le Pape est mort ». J'ai éteint ma cigarette et je suis allé pisser.

N'y aurait-il pas, dans l'organisation des infrastuctures urbaines, une volonté délibérée de réduire, d'humilier le « citoyen »?

Elle n'est pas très jolie. C'est sans doute pour ça qu'elle se laisse tripoter sans broncher.

Les balcons qui surplombent les trottoirs parfois s'abaissent brutalement, écrasant le passant malchanceux.

Sourires insupportables, cauchemardesques, des godelureaux sur les affiches vantant telle école de commerce.

Elle est petite, grasse — et insolente.

Une affable petite cochonne.

Dans une voiture à l'arrêt, sous la pluie. Regarder un mur, la fissure.

Pourquoi ces choses ne m'intéressent pas?

Elle tripotait (branlait, oui!) son levier de vitesse de façon obscène (et têtue).

J'aime les banlieues (toutes ces filles exotiques).

(7.4.2005) — Passage dans une institution psychiatrique (colloque). Arbres qui bougent silencieusement. Le grain de la voix de l'orateur, des orateurs. Les mots comme des objets isolés, dépourvus de sens (et trop rapides). Temps gris et froid. Éternuer. Elle : son côté félin (dans le mauvais sens du terme). J'admire — chez moi — cette capacité au désintérêt, au désinvestissement, au vide. Je fais mine de boire ses paroles. J'observe avec intérêt les gouttes d'eau sur les vitres. Les arbres bougent, ils font hou hou, ils répètent viens avec nous, viens avec nous — certes, mais pour quoi faire?
Au-dessus du mur, qui est coiffé de jolies petites tuiles, le toit des autobus qui passent dans la rue, derrière. J'aimerais être dans la rue, derrière. J'irais d'abord à gauche, à la recherche d'un bistrot. Je fumerais une cigarette.

Le corbeau s'est posé sur un muret, il a aboyé trois ou quatre fois, fier, ébouriffé, puis il est reparti. Mission accomplie. Je l'aurais embrassé.

Puis le vent s'y est mis.

Puis la pluie.

Elle était d'une beauté redoutable, boudeuse, indifférente, avec un étroit — et profond — décolleté.

J'aimais la forme de son pubis.

A. : je ne sais pas comment on se retrouve l'un contre l'autre, à s'embrasser dans un coin de la pièce. Sa main. Elle me branle à travers le pantalon. Puis elle s'en va, après avoir murmuré quelque chose comme «on recommencera» ou «c'est la dernière fois».

Elle n'est pas jolie mais parvenir à la convaincre du contraire m'a permis d'en obtenir bien des satisfactions.

Ce mouvement du bras pour regarder l'heure : j'ai cru qu'il allait la frapper.

Une journée hors du temps, ne pas se souvenir — rien. Et mes lunettes, très sales.

J'ai regardé ses chaussettes et j'ai pensé « mon Dieu! ».

Chaque soir — ou presque — j'éjacule sur ses reins, ses fesses. Elle somnole. C'est un gentil petit rituel.

Elle me dit que sa fille va venir passer quinze jours avec nous. «Je sais très bien ce qui va se passer», conclut-elle, amère, devant son petit déjeuner. Au moins ne pas faire semblant d'éviter le cliché.

Curieux usage de l'adjectif «divin» (elle est 'divinement belle') : pour moi, la plupart des dieux et déesses ne sont pas franchement sexy.

Le Pape, le Père Noël, la petite souris, c'est du pareil au même — et imaginer la petite souris apparaissant au balcon, à Rome, pour remuer sa petite patte en couinant un misérable urbi et orbi...

Elle est — suffisamment belle.

Je n'aime pas les gens pressés — et encore moins les ostensiblement pressés.

Elle n'est pas bien cette nuit, ne dort pas, se lève. Couvert de sperme, je ne bronche pas.

Assise sur un muret, elle pleure. Moi, encombré de bagages — et mon envie de pisser — tout engoncé.

Deus ex machina
: un sale petit problème de santé.

Je me suis dit «je vais leur montrer» — quoi? Que je suis capable de grimper rapidement l'escalier? De fait, j'ai un peu de mal.

Le plaisir de se sentir efflanqué.

Une barre de fer parcours mon corps, de travers.

Elle a un formidable petit cul — et cet air fadasse, obtus, rebutant.

Elle est assise devant moi (qui suis debout), elle fixe ma braguette, longtemps, puis elle lève les yeux — extraordinairement bleus, avec un strabisme assez marqué.

[moi] Pas de migraine ce soir, j'apprécie.

Réécris trois fois un texte pour un projet qui m'intéresse. Pertinence des commentaires de la commanditaire : « charles, je me sens idiote dans cette demande, et très amateure. je vous fais perdre votre temps d'écrivain et vous fatigue avec cette commande. ma réaction est simple, je ne vous demande pas d'écrie comme les autres, ceux qui s'emploient à déposer leurs petits mondes bourgeois sur le papier. je ne dis pas que ce texte l'est mais j'y sens un écrit de politesse dans la forme. pouvez-vous comme vous le savez être radicalement dans le territoire érotique ?
je relis la jeune fille assise et rêveuse
que dire de plus ?
».

La vieille sorcière, elle fait exprès de presser son sein flasque contre ma main.

Considérer les spermatozoïdes comme des microbes.

Petite fille dans la rue, avec sa grand-mère : moi, je sais parler anglais — un peu — avec l'accent italien.

Ce n'est pas elle.

Il renifle son parapluie (fermé) et fait une grimace...

À certains on aimerait dire quelque chose : ferme la bouche, ta casquette ressemble à un slip — que sais-je? Mais celle-ci, presque chauve, dont les yeux clignent bizarrement (paupières se fermant de bas en haut), au nez pis que cabossé — on lui dirait quoi?

Être amoureux : avoir envie de fourrer la langue dans sa bouche, de lui triturer les nichons, de la sucer, la sauter, la cochonner.

Elle marche en remuant les bras. À la bonne hauteur. Si je me débrouille bien, elle posera sa main sur ma braguette.

La petite vieille près de la voie ferrée. Elle en a assez, elle souffre, de tout, d'elle-même, de la vie. Elle attend que le train passe pour se jeter dessous. Mais aucun train n'arrive. Elle reviendra demain.