Charles Bösersach

2005.06






J'ai ce soir traversé une église (raccourci, plutôt que contourner le pâté de maisons à cause des travaux). Saint-Bonaventure.

Même ses caresses, ses baisers sont grotesques.

Au titre des résolutions (elles relèvent du domaine de l'honnêteté) : non pas cesser d'être malhonnête mais, au contraire, tendre à être efficacement malhonnête.

Se promettre de ne plus jamais péter bruyamment.

Affligé d'un « look » détestable (du style prosélyte d'une église parallèle), il lit — mais il dissimule la couverture de son livre.

L'autre, jeune fille qui se ronge les ongles et remue la bouche, suivant ce que lui distille son baladeur.

Passé chez J. Rien n'a changé. Affligeant. Ses frères : malades mentaux. Elle parle d'argent. Sans cesse. Se plaint. Ne comprend rien. Parvient à peine à écrire.

Tellement usé, le clochard a juste la force de prononcer « pièce? » d'une voix de rogomme quand vous passez (mais plus tard il est en grande discussion avec un jeune homme à propos des différences qui opposent catholiques et protestants).

Deux pigeons sortaient d'une supérette. Authentique.

Au moment où je l'encule, elle me demande si je l'aime.

Aucune lubricité : je me suis branlé par courtoisie.

« Bonjour, vous êtes dans le train numéro tant; ce train ne prend pas de voyageurs. »

Le matin, tôt. Filles, belles de fatigue, frêles, serrées dans leurs vêtements d'été — mais il ne fait pas chaud. Jauger les culs avec dans les mains cette presque irrépressible démangeaison. « J'aime les petits culs métalliques » écrivit un jour Thierry Tillier. Vingt ans plus tard cette phrase continue de m'habiter.

Et quand je ferme les yeux je vois un mur, un mur gris pâle, sur lequel avancent des insectes. Insectes un peu grotesques, schématiques, caricaturaux. Maladroits. D'autant plus inquiétants. Tous vont dans la même direction.

Elle a une tête de première de la classe — et de très gros nichons.

Deux jeunes beurs qui se la jouent jeunes beurs et ignorent que je comprends un peu l'arabe. Moi, attablé au soleil avec ma tartiflette aux diots, ma bouteille de Mondeuse (Chignin). Halouf, chrab disent-ils d'un air dégoûté. Je souris victorieusement. Ce qu'ils perdent...

Prendre son temps, comme on prend un femme.

La serveuse...

L'autre qui passe — le matamore —, très fier de faire peur aux pigeons.

Ville où toutes les filles ont de gros seins.

Être seul permet de penser — particulièrement à des conneries.

Projet : dormir dans le train.

Pourquoi dit-on « allô » quand on répond au téléphone?

Vin dans mon corps.

Rater un train, prendre le suivant : changer le monde.

Petit garçon explique très sérieusement à sa maman : des fois on fait caca — et on fait pipi en même temps.

Dans le métro ce vieux barbu allumé qui explique à la cantonade qu'il va descendre au prochain arrêt, qu'il s'agit d'un « terminus intermédiaire » et salue tout le monde avant de sortir.

Lents pleurs de la tâche.

Cette belle jeune femme malheureusement affublée d'une moustache conséquente, même décolorée. Si j'étais riche, me disais-je, et dans le cadre d'actions visant à l'amélioration du monde, je lui offrirais une épilation définitive...

Peu écrit ce mois-ci. Trop de vie, peut-être.

Ce matin (tôt), cet homme, jeune encore, totalement absorbé par — comment dire? il semblait qu'il essayait d'extirper de son avant-bras quelque chose qui n'y était pas. Pinçait la peau, arrachait les poils, se pinçait (fort) le lobe de l'oreille. Il plie son ticket de bus en quatre, le jette par terre, se ravise, le ramasse, recommence à se triturer l'avant-bras. Pénible.

Frêle et diaphane jeune femme en chemise de nuit qui, sur le pas de sa porte, regarde œuvrer un bulldozer.

Il y toujours des circonstances.

Dans ce fatras de mots, d'idées, d'opinions, repérer quelques figures, des compagnons de route (pour quelques minutes parfois).

Il a retiré sa chaussure, l'examine longuement, comme cherchant quelque chose.

De toutes petites mains délicates, au bout d'avant-bras massifs, quasi-côniques.

Elles n'ont rien à se dire; même les banalités leur coûtent. Puis le silence s'installe — mais c'est aussi pénible.

Programme : retirer de l'argent, acheter un pain au chocolat, le manger au bistrot, en terrasse, avec un grand café. Pisser un coup. Le reste... contingences.

Longtemps, pour moi, puritain a sonné comme putain.

La petite grosse dame (une fonctionnaire) et sa grosse culotte (elle se trousse devant, derrière, avant de s'asseoir; il fait chaud, c'est vrai).

Assis, j'étais riche.

Régulièrement : l'envie de nuire.

Les gens ont des tas de certitudes. Ça ne marche pas toujours.

Intéressant : le bruit de la pluie qui s'interrompt tout net au passage de la voiture sous un pont.

Que tous les Mercier s'appellent Merdier, les merceries des merderies — et plus généralement, avoir le pouvoir de tout renommer.

Ils n'ont que ces mots à la bouche : intéressant, compliqué. Leur chair s'est desséchée et colle, boucanée, à leurs os, immangeable.

Il avait le pouvoir de faire mourir qui il voulait — mais ce pouvoir ne pouvait s'exercer que sur ceux qu'il aimait...

Les choses intéressantes m'ennuient.

Il fut un temps où j'avais beaucoup d'idées, mais rien ne marchait jamais; maintenant je n'ai plus d'idées — et rien ne va non plus.

Méthode anti-tapeur : avoir toujours dans la poche un paquet de cigarettes infectes, pour offrir.