Charles Bösersach

2005.09







Je serai

ton Paul-Loup...


La vieille au restaurant, jambes bandées qui suintent. Le patron, faussement gentil avec elle et qui, à l'adresse des autres clients, fait des grimaces dans son dos.

Une pièce de 1 ou 2 euros plantée verticalement dans une grosse merde.

Pour moi, principauté sonne comme tripotée.

M.O. : nous avons pris l'habitude de flirter dès que cela est possible — debout, adossée au mur; je retire sa jupe, la caresse et mordille son sexe à travers ce mince boxer transparent tout en roses, bleus et verts très pâles : un vitrail.

Les halles, le lundi soir, lugubres, désertées. Mais cette musique gaie, très fort.

Bref instant de grâce (de répit) : le string de cette belle grande jeune fille, plus qu'entrevu à chaque pas (elle descend l'escalier en roulant des hanches et je me tiens à (la) bonne distance).

La petite vieille à la poste, l'air idiot. Béquilles. Passe devant tout le monde en indiquant que son tour est « après le monsieur en bleu, là », pour aller s'affaler en soupirant sur une chaise. Puis s'adresse à une femme. C'est une sorte de monologue : « Qu'est-ce qu'il fait chaud, j'ai mal aux jambes... et ça c'est rien... ma fille est morte il y a un mois... elle tenait plus debout... elle tombait... bois un coup, j'y disais... le docteur est venu, il a fait un bon diagnostic... ils lui ont fait un RMI [une IRM]... elle est entrée à l'hôpital, trois jours après elle est morte... neurologique... ce qui m'embête le plus c'est que je gardais des sous pour elle... alors son fils : c'est un petit con, un p'tit merdeux...». Mon tour arrive sans que je m'en rende compte, tout à l'écoute de cette intarissable litanie...

« Les hommes, quand l'acné passe, ils prennent du bide.»

La vieille femme, prise d'une quinte de toux, se met à péter incoerciblement (et l'honnêteté intellectuelle m'oblige à préciser que l'odeur était épouvantable).

Il vaut mieux une douce blonde qu'un doublon.

Le Pape est mort, il est appelé à rogner.

Je suis dans le bus à l'arrêt devant le CNP. Un groupe arrive. Une jeune femme constate que le film qu'elle voulait voir n'est plus à l'affiche. Elle crie, gesticule, tape du pied. Dérouté (gêné aussi), son petit ami ne sait pas quoi faire pour la consoler (et qu'elle cesse).

Peau pourrie.

Inter-minables : association de loosers.

Raconter des blagues à un mourant.

Quelqu'un feuillette un magazine : la qualité du papier et la mise en page me donnent déjà une idée (négative en l'occurrence).

L'inextricable, noué, renoué, autour de celle qui s'ingénie à resserrer les liens, qui patiemment ajoute ici et là un noeud, avec chaque petit fil qu'elle peut atteindre. [mauvaise métaphore]

Le côté fastidieux des funérailles.

Les filles de cette ville : de bonnes petites salopes, et sale caractère.

Partout l'ingéniosité a joué à plein, ça se voit — et pourtant tout est moche, minable.

Le bus bondé, climatisation en panne. De l'extérieur : une horde de spectres dans la brume. À l'intérieur (outre l'ostensible chaleur), c'est surtout l'odeur. Mais je soupçonne que certains puent plus que d'autres.

Je lui rends une dernière visite. On se parle peu, la télévision marche tout le temps, qu'il contemple désespérément. On se dit de petites choses, des banalités — mais la gorge serrée. Le temps ne passe pas. Ce n'est pas qu'on s'ennuie : cela relève d'une extrême lenteur, une pétrification.

La douce (et séduisante) jeune mère a changé son délicieux bambin, son angelot : ça pue la merde.

Et chaque fois que ça pue la merde, je me demande si ce n'est pas moi (on n'est jamais sûr de rien).

[et ça continue] Tu es seul dans l'ascenseur, tu en profites pour te soulager. Ça pue, c'est délicieux. La porte s'ouvre à un étage intermédiaire et entre une bimbo ahurissante. Tu es mort.

Hier elle m'a trouvé un cheveu blanc (finalement, je ne suis pas si précoce...).

Une délicieuse petite à la voix comme à l'hélium demande très poliment si quelqu'un sait où sont les toilettes. Moi, je sais.

Haies proprettes, chemin disparaissant en sous-bois, je suis dans le train (rendez-vous avec l'inacceptable).

Tout vibre, brinquebale, vrombit paresseusement. Je me demande... (je me demande sur quoi on roule).

Il y a même un tunnel! Le grand jeu! Le luxe! Et puis : Regny, et sa gare condamnée (mais une fille à gros seins et roulant bien des hanches monte dans le train).

Il s'embête, oh comme il s'embête l'autre en face de moi qui a fini de lire l'Équipe depuis un moment.

Haies haïes.

On sait très bien ce qu'elles cèlent : poisons, épines, charognes minuscules, pièges et fausse bonhomie. Ne [même] pas s'approcher.

Il est facile de se déprendre d'un vice (croit-on) : il suffit de le remplacer par un autre. Mais cela s'accumule, se mélange, engendre (outre une insurmontable mélancolie) des hybrides dont la tyrannie — à notre égard — dépasse l'entendement.

Des piles de cahiers, de notes — et des fichiers aussi. Ruminer tout cela (se le réapproprier) en s'assurant de ne pas radoter : rude besogne.

Il me dit, fixant le mur au pied du lit : tu vois, ils sont tous alignés là, tous les chameaux du Jourdain, petits, on dirait des croquettes et — clin d'oeil entendu — gratos!
Il me dit : tu sais que tu as un petit bonhomme dans le dos? Je joue le jeu, me tourne, regarde, demande où il est et lui : oh, il faudra bien quinze jours pour qu'il descende...
plus tôt, montrant un bout de fil qui pendouille sous la télé : quand elles jacassaient, les bonnes femmes, tout à l'heure, le fil était tourné de l'autre côté (air méfiant).

Je le regardais, je pensais aux jours de haine où, enfant, je me disais « quand je serai grand, je reviendrai, je me vengerai ».

L'amère lame erre là, mère.

Dents de scie, pieds de poule, oeil de boeuf, pattes d'éléphant, dos d'âne, ver de terre.

Ver de scie, dents de poule, pied de boeuf, oeil d'éléphant, patte d'âne, dos de terre.

Saut d'homme : ego mort.

Comment peut-on être homosexuel et habiter Saint-Victor de Thizy?

Être debout, de soi, en soi. S'ennuyer mortellement. Envisager le pire (du registre de la chute) : bof (haussement d'épaules). De toute façon... opter (crémation), prévoir regrets, futur regrets (mais rien n'est encore joué — t'es sûr? regarde-toi... REGARDE-TOI!). C'est emmerdant. C'est — fastidieux. Danser d'un pied sur l'autre, comme d'une envie de pisser. Plus lentement. Balancement utérin, psychotique, masturbatoire. Les jeunes gens sont des personnages de bande dessinée. Chacun surdétermine, en rajoute une couche : la vieille acariâtre, le clochard, le jeune contrôleur de gestion, la belle fille, le chien même : ils exagèrent. Je me demande où chacun achète ses accessoires — y aurait-il des magasins spécialisés (pour les vieilles acariâtres, les clochards...)? Et moi? Où dois-je aller?

Debout : deux bouts de boue.

Sac à main, course à pied.

Bel arc-en-ciel à Saint-Romain de Popey.

Le métro accélère, ne s'arrête plus aux stations. Parmi les parasites que diffusent les haut-parleurs, le rire du conducteur — un rire familier.

Je ne donnerai jamais dans l'ordalique : je suis trop maladroit.

Un endroit tellement moche qu'on aimerait y vivre.

Des gens veulent me rencontrer — ils s'intéressent à moi? Forcément ça ne marchera pas.

Relire le poids du monde de Peter Handke et en ce moment précis de Buzzati.

Et ce problème récurent : la campagne.

Le gars qui réparait la serrure ce matin : il avait l'air de s'en foutre!

Rêvé que je tuais — ou plus précisément que je m'apprêtais à tuer — E., à coups de machette.

Chaque belle (jolie) jeune femme : une rédemption.

Avant de tirer la chasse il regarde sa merde d'un air méfiant.

Lame de cutter : came de lutteur.